miércoles, 9 de agosto de 2017

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Pudimos estar
viendo la lluvia
    pretendiendo el amor.

tenerlo todo
luego del diluvio sufrido

el agua
que contiene nuestro peso
sigue corriendo

sigue corriendo

y espero
        mojados los pies
creyendo

domingo, 23 de julio de 2017

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Las moscas
                    que gustan del cambúr
se pegan a mis codos
a mis ojos
haciendo esto más difícil

Cocino para mi
                    pensando en ti
en el calor de la tarde callada
que huele a mangos abiertos
a tierra pisada
a hoja podrida
sin tener indicio                                      
de tu arrastrado andar.

muevo el aire
me rasco la cara
se pasa la hora

y las malditas moscas
se pegan a mi pierna


huelen la podredumbre de la espera

martes, 4 de julio de 2017

3




Bendigo lo que tengo
el aire que puedo reciclar
mientras respiro en la cola

me asombra
lo que se hace en desespero
                           en la arrechera con hambre

todos mis inventos culinarios
                  los remiendos de mis zapatos
los enaltezco para aumentar mi fuerza
llorar menos detrás de la luz

mi casa es una bodega roída
que se lava sólo con agua
no hay más con qué pulirla
sólo mi atragantada esperanza

mis días culminan contando paquetes
frascos, latas y cajas

‘’bendigo lo que tengo, mija,
porque tengo suerte
y peor es nada’’

lunes, 3 de julio de 2017

2




Recuerdo la idea
haber pensado que era buena
que debíamos pelear
por salir de este hueco

recuerdo la fuerza
haber sentido que arrastraba
que debíamos cambiar
revertir lo que se hunde

recuerdo la espera
haber visto un sueño estático
que debíamos soportar
sacar los pies de la tierra

Y ahora
recuerdo la duda
sentirla quedarse
vivir con miedos
con los muertos de la idea
con la patada del sueño

domingo, 2 de julio de 2017

1






No cerramos capítulos nunca.
Se  dividen
se vuelven trece libros en mitad del primero
repetimos               las mismas                    cagadas

la humareda es nuestro oxígeno
llevando la cuenta             los silbidos
                                              del siguiente estallido

No cerramos capítulos nunca.

Todos se saben el cuento
los conflictos con máscaras
los personajes que se creen muertos
que         repiten        las        mismas        cagadas

Nunca cerramos nada.

seguimos siendo
todos los libros
                                la historia narrada