Uno escribe para no morirse.
Obligado por el mundo, hablando egoístamente.
Las guerras y las bombas
-cosas incomprensibles de la tierra -
Las doblamos en la memoria y no nos interesan
El loco de la acera recita poesía.
Y la mamá sin dinero imagina su suicidio.
Pero uno, con llanto seco y las manos asquerosamente limpias,
-ignorante del sucio de la esquina-
Se lleva el pan a la boca, maldiciendo a la vida.
-y un cura reza y miente-
Yo, con todos mis defectos y mis muertes,
No estoy ausente en la ecuación.
Me sumo a la pobreza de pensamiento y criterio de vida.
-aunque sueñe con poetas y grises-
Porque es mejor saberse inútil,
Que pretenderse importante delante de tanta humanidad rota.
-ocultando estupidamente nuestros huecos, todas las derrotas-
Por eso, lloro por no hacer nada.
-música mala de fondo-
Es mejor tragarse la mentira de ser inteligente.
De querer llevar a cuestas problemas ajenos.
-y admitamos culpas, deje de ser cobarde-
El mundo se derrite y no se puede recuperar escribiendo.
Entre el jueves y el viernes
20 y 21/12/07
4 comentarios:
What the..?
Esto me parece un poema que merece la fama. Es genial, Andi. Mis aplausos!
eres muy bella!
Genial.. me gustó mucho!!
hablamos
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