III
A veces, al desnudarme,
recorro con mi índice...................a ver si te consigo
el vientre y la espalda que marcaste
con tu lengua y manos frágiles
buscando salvarte del diluvio.
Lentamente,
intento en mi ombligo,
y tras un fallo de oxígeno
sigo buscando tu contorno.
Nada encuentro y tomo aire
para inundarme en tu infierno
y darle una mano..........o dos dedos
a esa niña que te espera
para salvarla de su encierro.
Entonces, grita.
Porque estás
invisible y de humo
en cada poro de mi cueva
bebiendo el agua fértil
de esa fuente que amaste.
Cuando todo pasa
tanteo el aire y mi cama
siendo el ciego que llora
la mano silente
el mendigo que pide
No te encuentro.
Decido dormir
y retirar las sábanas,
pues deprimen mi sueño
y asquean mi felicidad onanista.
Pero se repite.
.............Se repite la inútil nostalgia.
A veces,
al desnudarme antes de dormir,
recorro con mi índice el aire
a ver si te consigo.
27.07.08
6 comentarios:
tu soliloquio me seduce desde el título, por mi debilidad peregrina ante algunas palabras, lo veo redondo, como dando vueltas sobre una silla, cito a saramago: "el verdadero eterno retorno es el de las palabras" :)
que belleza y qué terrible
pero qué te puedo decir?
somos mujeres
envídio la ausencia de pudores tontos que -sinceramente- a los escritores no les sirve para nada.
buena ésta, poeta.
todo un golpe.
Me encanto este post!!
Es que así somos, así sentimos.. así se sigue amando una piel... y podría seguir escribiendo eternamente razones por las que me gusta..
Está perfecto!!
Este poema es una confusa mezcla de cierta poesía anonima, de una novela policiaca francesa que leí hace algunos años, del maquillaje que utilizaba una modelo de Tolusse Lautrec y de una película que contaba las anecdotas de un mediocre aviador argentino, (quisiera volver a verla pero ya no tengo HBO).
Mí tierna e ingenua pornografa, la poesía con la que te descubres me hace sentir como mil hombres.
Todas las mujeres son tan superficiales y estupidas que prefieren entregar el alma a su cuerpo. Pero quién eres tú? Eres carnación y sueño en tus versos divididos.
Abrazo fuerte.
No se que me mareó más, las palabras o los comentarios. Anyway, esto es piel el mía. Deliciosa piel.
Buen post.
Mai: El pudor es una palabra inventada en los baños de las universidades londinenses. Un escritor mantiene siempre una lucha contra eso que los demás callan, y lo desnuda, lo pervierte todo en nombre de la humanidad pasajera y secreta.
No tengas miedo a ensuciarte el alma.
Andi es un clamoroso lodazal de primavera nordica.
Publicar un comentario