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[ponga el título que guste]

Escribe, escribe, escribe. Me dicen.

Y yo lo que quiero es llorarme todo y maldecir esto mil veces.

Gritarte como una demente que madures, que entiendas, que me dejes.

Y ahora que me dejas te odio.

No por irte. Sino por tu obtuso sentimiento.

Escribe, escribe, escribe. Y no puedo.

No me sale nada inteligente.

Ni una miserable metáfora que me alimente.

Amar tanto es un problema. No sirve.

Odiar poco, también.

Uno debería hartarse de uno mismo.

De ser poeta.

De ser iluso, que es igual.

De ser respetuoso.

De no quejarse.

Hartarse de brindar la mano.

De dar más que eso.

Hoy no me sale nada grandioso.

Lo siento.

Me harté de este oficio.